Primer capítulo de mi libro: "Después, sólo fue después..."

A pedido de @jorgebblog 

DESPUÉS, SÓLO FUE DESPUÉS...

ANA CECILIA DEL RÍO

Capítulo I

Para y por la libertad de espíritu

A mi familia; a la lealtad de mis amigos,

a mis amores, y a mis incondicionales perros.

A. C. del R

Mi especial agradecimiento al talentoso actor

Victor Laplace por su excelente lectura

de mis textos

A la destacada artista Marta Bonjour

por su excelsa pintura para la tapa de mi libro.

Y al artista plástico Bony Bullrich y Facundo Soneira por ceder-

nos su bello y suntuoso loft–bar–teatro “Pasaje de la Piedad”.

A.C. del R.

   El comisario Pedro Taboada tenía 56 años, una pequeña pero

honda cicatriz en el mentón, recuerdo del turco Ayala, delincuente abatido por él poco después de haber terminado una sociedad; su mirada expuesta a las necesidades más urgentes y precarias: el pelo entrecano en concordancia con un bigote saturado de órdenes, y nariz aguerrida. Había vivido con aquella mujer algunos meses, y sólo cuando comenzó a cambiar los gestos de su cara en otros más oscuros, supo que lo traicionaba. Sin embargo nunca le dijo nada hasta ese día, después de la redada policial, mientras ella arreglaba

su delantal con manos imprecisas y facciones inmutables, salvo por aquel leve gesto de pavura que ascendía sobre una de sus cejas.

 Al entrar, él se acercó oliendo como un animal en celo, a la vez

que la mujer trataba de escabullirse entre los platos revueltos de

la mesada. Taboada dijo dos o tres palabras después de saludarla que hicieron retumbar su autoridad en la penumbra de esos muros.

 Luego se sentó en el lugar de siempre para leer el diario y tomar algunos mates:

–Le rechazaron el Habeas corpus..., dijo ella.

–¿Qué?

–Que le rechazaron el Hábeas corpus a Iglesias...

–¿Y vos sabes lo qué es el Habeas corpus?

–Claro que sé, no soy estúpida, siguió mientras se miraba en

el espejo del modular.

 El comisario continuó leyendo, hasta que la mujer lo volvió a

interrumpir:

–¿Viste mis aros nuevos?, dijo poniéndose el pelo detrás de

orejas.

–Sí, son demasiado largos para tu cara...

–¿Me quedan mal?

–No, te quedan muy bien...

–¿Entonces no te gusta que me queden bien...?

 Él no le contestó porque vio en las noticias policiales la lib

ción de Raúl Pelatti:

–¿Escuchaste...?, volvió a preguntar la mujer.

–Sí...

–¿Te gusta o no...?

–No sé, ¿No ves que estoy leyendo?

–Sí, veo, ¿Y qué es tan importante?

–Soltaron a Pelatti..., dijo después de un rato.

–¿Uno de los que robó el banco?

–Sí...

–¿Y por qué lo largaron?

–Qué sé yo, lo habrá patrocinado García Estébez... Es bueno

ese hijo de puta; uno de los mejores abogados que he visto. Tenía

que ser de la capital.

–Y con la cara de idiota que tiene..., siguió ella.

–Se hace el idiota, porque es genial. Como me pasa a mí; me

hago el idiota cuando te creo lo que me contás...

–¿Y cuándo sos genial?

–Ahora, respondió Taboada, mientras dejaba el diario sobre la

mesa y se levantaba para pegarle una cachetada.

 Ella se desmoronó en el suelo. Desde allí puso su mano en esa

mejilla que comenzaba a alborotarse en un rojo furioso, con el pelo cruzado sobre su rostro inquisitivo. El agua hirviendo de la pava le recorrió los brazos tatuándolos en un delta de hilos plateados con profundas nervaduras, a la vez que la yerba se desparramaba sobre los baldozones junto a la calabaza del mate y una bombilla sucia. 

La mujer quiso decir algo, pero no dijo nada; colocó su mirada en ese dolor que iba creciendo ante las constantes vejaciones de aquel hombre. No era la vez que le había pegado más fuerte, pero sentía que este golpe era distinto. El comisario la observó con una pena  profunda que compadecía cada umbral de su existencia desde la hijaputez de esos ojos oscuros, mientras le daba la mano para que se levantara. Ella la tomó con algo de recelo, y se quedó quieta sin decir nada:

–Levantate boluda, gritó Taboada, a la vez que la arrastraba

hacia su cuerpo. El delantal de colores, fue lo primero que el comisario le arrancó hacia un costado, mientras le apretaba los pechos por encima de la camisa, donde el temor y el deseo comenzaban a confabularse. La mujer mantuvo la rigidez de sus piernas sobre el piso, al mismo tiempo que el comisario abría su bragueta y la sujetaba para ponerle el miembro dentro de la boca. Entonces ella hundió los labios en la espesura de ese sexo que tantas veces había disfrutado y lamido y sentido, ahora con pensamientos más elaborados que reincidían en un mismo odio y una misma traición, hasta sentir el frío caño de la pistola alternando con su pene. Sin embargo no detuvo su ritmo; tampoco lo miró bajo esas insipientes arrugas que se dibujaban y desdibujaban en un gesto de resignación sobre la frente:

–¿Así también te gusta? –preguntó el comisario.

–Sí... –murmuró entrecortada.

–¿Más o menos que con Vigil?

 Ella había transfigurado esas facciones sumisas de toda una

vida en otras más extrañas:

La mujer le clavó unos ojos crueles, sin cesar el movimiento

de su boca:

–Tampoco es tan difícil, tenés que comparar y responderme...

–insistió el comisario.

–Peor, mucho peor... –dijo ella con labios desconocidos.

–Mirá que saliste putita, continuó Tabeada.

 El brillo de su piel ahora se aglutinaba en una mancha latente

de miedo que descendía repentina por la cara. La mujer trató de levantarse, mientras el comisario la sujetaba, mordiendo sus pezones con una misma boca llena de insultos, como si cada uno de los moretones que iban naciendo a medida que mordía, cicatrizaran su infidelidad. Luego volvió a poner el metal del arma en la comisura de sus labios, forzando los asimétricos bordes de la carne hacia ambos lados en medio de una lengua inquieta, y le introdujo nuevamente el pene hasta percibir su ahogo, para luego emerger en medio de un líquido viscoso. Después, sólo fue después...